RAUL IFRAN. Escritor de Punta Alta

PREMIO NESTOR FRANCISCHELLI

2010-05-29T14:06:00.000-07:00

Los últimos días del mes de abril recibí una carta de la Secretaría de Cultura de la Municipalidad de Punta Alta firmada por su titular, Fernando Quiroga, informándome que había sido elegido "Escritor Meritorio" para el premio Néstor Francischelli de Cultura 2009.
Recibí algunos premios muy importantes como el de Castilla la Mancha, en medio de los festejos del bicentenario de las luchas por la independencia del pueblo español, o el de Cocentaína, Alicante, en torno a una celebración que tiene siglos de antiguedad en esa localidad, pero ninguno fue tan emocionante para mi como éste. Este premio tiene que ver con mi ciudad natal, con mis amigos, mis vecinos, mis compañeros de trabajo. Esa noche, en el Teatro Colón, sentí lo que siento cada vez que me pongo a escribir un poema o un cuento en un rincón de casa: que la palabra es la herramienta mas bella que tenemos los hombres.
Vuelvo a agradecer al director de Cultura Fernando Quiroga, al jurado, a mi familia y a toda Punta Alta.
Siempre se plantea la cuestión si los premios son importantes o no para los escritores. Yo creo que sí. Son importantes en la medida que nos comprometen a mejorar, a crecer como personas y como artistas y a servir como modesto ejemplo para los mas jóvenes que sienten en la sangre el llamado de las letras.

CARTA DE AMOR DE ADAN A EVA

2010-05-29T13:55:00.000-07:00

Paraíso Perdido, día uno, del mes uno del año uno.

Querida Eva

No te escribo para reclamarte la costilla que me falta. En realidad es la mejor inver-sión que hice en mi vida, finita a partir de este momento. Si yo hubiera sabido la fi-nalidad de esta extirpación, Dios no hubiera tenido que sorprenderme dormido, yo se la hubiera cedido de mil amores. Hemos dado de una sola vez inicio a la pareja hu-mana y a la cirugía mayor.
Naturalmente esto nos deja a los hombres la siguiente enseñanza: si queremos ob-tener a la mujer de nuestros sueños es posible que primero debamos sacrificar algo. Pero no dudo que cualquier hombre en cualquier tiempo, renunciará gustoso a una de sus costillas a cambio de una mujer como tú: UNICA. Porque costillas tenemos muchas, pero amor de verdad... ¡quién sabe!.Bien podríamos optar por recuperar la bendita costilla y restablecer nuestra integridad anatómica, pero a costa de quedar con un vacío mayor en el corazón, y está visto que un hombre puede vivir con una costilla menos pero dudo que pueda hacerlo sin corazón.
Por eso debe ser que me siento incompleto cuando no estás a mi lado. No es cosa de ir por la vida con una de nuestras costillas dando vueltas por ahí a merced de cual-quier oportunista.
Otra de las cuestiones de nuestro nuevo estado es la institución de la seducción. Porque hasta hoy éramos lo mismo que dos plantas. A partir de hoy deberé con-quistarte cada día. Tendré que ganarme el pan de tus besos con el sudor de mi alma. Este juego nos ha dado en descubrir la profundidad de una mirada, la importancia de las caricias y el lenguaje del cuerpo. Lo que hemos perdido de inocencia lo hemos ganado en humanidad.
También me he dado cuenta que el paraíso no es un lugar exacto sino un lugar rela-tivo. Tiene que ver mas con los sentimientos que con los mapas. He aquí un claro ejemplo de paraísos e infiernos relativos.
¿Relativos a qué?. A la presencia del amor. A partir de hoy el hombre asume que el paraíso o el infierno pueden ubicarse en el interior de su naturaleza humana mas allá de la bondad o crudeza del paisaje que lo contiene. Puedo estar rodeado de riquezas y en medio del más bello palacio pero sentirme en el infierno si estoy solo, y por el contrario, si estoy a tu lado me sentiré en el edén aunque esté parado en medio de un páramo inhóspito.
Tampoco voy a reprocharte el tema de la manzana del árbol de la sabiduría. Dios te ha dado una naturaleza curiosa y en el futuro nuestros descendientes dirán con toda razón que la curiosidad mata al gato y embaraza a la mujer, de modo que no has he-cho otra cosa que justificar la historia. Quiera Dios en su inmensurable sabiduría que nunca nos falten las manzanas en nuestro viaje temporal, ni los pámpanos que me permiten imaginar y redescubrir tu perfecta y blanca desnudez.
Sólo por ti confluyen en mi sentimientos que serán propios de todos los hombres pe-ro que hasta ahora estaban confundidos en el fondo de nuestros corazones. Estos son la ternura, la ilusión, la esperanza, el miedo, el dolor, el frenesí, la locura, la las-civia, los celos. Ahora somos personas ricas en espíritu y no juguetes de la Divini-dad. Por muchos de estos sentimientos deberemos pedir perdón a Dios, pero esa es parte de su misión de Creador.
Deberemos prepararnos para esta nueva etapa. Yo debo conseguir un empleo para mantener el nuevo hogar, tú debes aprender a cocinar, a lavar la ropa, implemento recientemente adquirido y a cantar nanas para acallar a los niños. Piensa que esta-mos sentando las bases de la humanidad futura donde habrá restaurantes, lavaderos y guarderías... pero por ahora, contentémonos con hacer todo a mano. Ya no caerán gratuitamente a nuestros pies los frutos que nos servirán de alimento, ahora habrá que arrancárselos a la tierra a fuerza de trabajo. Y tú sufrirás al parir a nuestros hijos y ellos mismos te traerán más procupaciones y dolores.
En resumen, querida Eva, esta carta que de movida parece un libro de quejas no es más que un testimonio de eterna gratitud, de imperecedera declaración de amor, de base para que a partir de ella, nuestros descendientes adquieran la buena costumbre de sentir y de escribir esos sentimientos.
Por siempre tuyo.

Adán, hombre mortal .

Esta carta fue honrada con el primer premio en el III Certamen Pablo Neruda de Cartas de Amor organizado por la Biblioteca Municipal de Coria, Caceres, España. Encabeza el contenido de la bonita publicación que recoge los trabajos premiados y tuvo una muy buena difusión periodística en los medios literarios de habla hispana. La Biblioteca me envió de regalo una gran cantidad de libros que estoy leyendo con mucho gusto.

2010-02-11T18:23:00.000-08:00

EL TREN DE MI INFANCIA

Cuando era niño
la estación era un mundo de vías que rugían
en medio del humo negro de los trenes.

Nunca supe adonde iban ni de donde venían
con las ventanillas llenas de rostros fugaces
levantando a su paso hojarascas de adioses
y de besos caídos para siempre.

Cuando era niño
el guardabarreras parecía el capitán de un cuento
y la campana liberaba sus bandadas de bronce
y el pitido de la locomotora exorcizaba el sueño
de un vagabundo enfundado en su traje de otoño.

Hoy los trenes partieron para siempre
El óxido del silencio carcomió la campana
Y los fantasmas pálidos del tiempo
barren nuestros recuerdos por el andén desierto.

CARLITOS ESTA POR LAS ESQUINAS

2010-01-04T16:29:00.000-08:00

CARLITOS ESTA POR LAS ESQUINAS

Carlitos está por las esquinas
de Buenos Aires y en su canto van
prendiéndose las musas de Argentina
a la cadencia hermosa de un gotán.

Carlitos vuelve por los arrabales
-dicen que cada vez canta mejor-
y una invasión celeste de zorzales
nos despierta trinando en "pi" mayor.

Carlitos, el Carlitos de los sueños,
de las guitarras, de los bandoneones,
de la tarde quemada en Medellín

para siempre nostálgico y porteño
está con un racimo de canciones
y su sonrisa ya no tiene fin.

Raúl Oscar Ifran
Escritor de Punta Alta

Club de Tango en su sitio clubdetango.blogia.com me publicó este soneto dedicado al zorzal criollo que es parte del capítulo "Tango" de mi libro "Deberes del Sonido"

NARCISOS

2010-01-03T09:46:00.000-08:00

NARCISOS

Todos los días, Narciso contemplaba extasiado su propio rostro reflejado en el río. Nunca supo que el vanidoso río se detenía todos los días a contemplarse reflejado en sus ojos.

Raul Oscar Ifran
Punta Alta. Buenos Aires
Argentina

Este cuento breve fue distinguido con el III Premio en el VI Concurso Anual de la Librería Mediática de Venezuela organizado por la reconocida periodista y educadora María Alcira Matute. Participaron 3000 obras de 28 países lo que da una muestra acabada del prestigio de la convocatoria.Fue incluido en el libro Radial y en el Libro televisivo difundidos por Radio Nacional de Venezuela y Canal Venezolana de TV. También se pueden oír y ver por youtube.

OH MADRE DEL MILAGRO

2010-01-03T09:24:00.000-08:00

OH MADRE DEL MILAGRO
I Premio X Certamen Poético Mare de Deu del Miracle
Cocentaín, Alicante, España

Hay una bella niña en Galilea
de piel morena y ojos de aceituna;
obedece al Señor como ninguna.
Es la virgen mas pura de la aldea.

El lino que ella trenza con desvelo
no tiene igual, no hay como el lino de ella;
en su telar se encienden las estrellas
y su manto es un vástago del cielo.

El agua que ella saca es agua santa,
es el maná que surge del desierto;
abreva los olivos en el huerto
y los himnos a Dios en las gargantas.

El pan que esta bella niña cuece
es algo más que harina y levadura,
es pan para la vida que perdura,
nutre el espíritu que no perece.

El vino que ella escancia tiene aroma
de eternidad, de alianza nueva y fuerte
es el vino que salva de la muerte,
no morirán aquellos que lo toman.

Esta niña abocada a sus quehaceres
tiene grande misión encomendada;
es del Señor la bienaventurada
y es bendita entre todas las mujeres.

Esta niña en el huso y en la rueca,
esta niña que muele en el mortero
usa un hilo mas fuerte que el acero
trabaja un grano que jamás se seca.

Esta niña de pie en la madrugada
atesora un milagro en sus secretos;
es la elegida por el Paracleto
para encarnar el Verbo, iluminada.

El arcángel Gabriel la encuentra un día
para anunciarle las felices nuevas,
bendito el fruto que en el vientre lleva
para cumplir la antigua profecía.

ella no sabe de hombre, mas sumisa
a la divina voluntad se entrega.
Un nuevo siglo de esperanzas llega
en el arco gentil de su sonrisa.

Oh madre del milagro, virgen mía,
intercede por mi ante Jesucristo;
no hay tristeza o dolor que no hayas visto.
Tú conviertes la pena en alegría.

La estrella de Belén al firmamento
iza su brillo, sube sus colores
para guiar a magos y pastores
al humilde lugar del nacimiento.

Busco en la noche, por la astronomía
de las constelaciones esa estrella
que guíe mis pasos por la eterna huella
a encontrar el milagro de María.

Hay una bella niña en Galilea
de piel morena y ojos de aceituna;
obedece al Señor como ninguna.,
Es la virgen mas pura de la aldea

Raul Oscar Ifran
Punta Alta, Buenos Aires
Argentina

El 19 de abril de 1520 el ícono de la virgen María de Cocentaína, Alicante, lloró 27 lágrimas de sangre presagiando guerras y epidemias. A partir de entonces, ese día se festeja La Virgen del Milagro, patrona de la comunidad. Todo el pequeño pueblo de montaña se convoca para realizar procesiones, oficios religiosos, hogueras (una por cada lágrima de la virgen) y desde hace diez años un certamen poético.
En la X Edición correspondiente al año 2009 tuve el honor de obtener el I Premio. Mi poema fue publicado en el bello libro Virgen del Milagro 2009 y en la revista local El Comtat, que dedicó una de sus páginas al premio. Asimismo, fue leído por Rosana Juan Domenech, organizadora del certamen, que me representó en las celebraciones.

LAS VENTANAS DEL MIEDO

2010-01-03T09:11:00.000-08:00

La ventana del primer piso, donde generalmente me agrada solazarme a la hora de la siesta, está rodeada de enredaderas. En otoño se llenan de frías gotas de lluvia y en verano de mariposas y colibríes. Debajo se extienden los techos del vecindario que alternan chapas y tejados en una bonita continuidad de formas y colores. Al final de un callejón formado por patios y muros está la ventana de mis pesadillas. La ventana del miedo.
Es muy amplia y tiene grandes cortinados marrones. Deja ver con nitidez un interior sombrío que se me antoja siempre frío e inhóspito. En un primer plano adquiere protagonismo un reluciente y viejo piano.
Entonces aparece ella. La mujer de la larga cabellera negra y enteramente vestida de blanco. Se sienta y toca morosamente un preludio de Chopin. Tiene dedos ágiles y modales delicados. Me quedo perplejo en mi sitio en la ventana porque sé que a esta mujer la mató la gripe hace cincuenta años.
No me puedo mover a medida que crece el concierto. Sé que volteará el rostro en el paroxismo del miedo. ¿adonde van las imágenes que recoge la mirada de un muerto?
Ya gira su aterradora cara con los ojos cenicientos dirigidos hacia mi ventana. Lanza un grito que no escucho, se cubre la vista con sus finas manos y huye por donde llegó, hacia su propia nada, hacia su propio vacío. Ella me teme porque sabe que me ahorqué en esta ventana hace doscientos años.

Este cuento breve fue finalista en el Concurso Internacional de Relato Fantástico Mi Natura, Cuba, 2009. Fue ilustrado por el prestigioso dibujante español Pedro Belushi e incluído en el Nro. 97 de la Revista Digital Mi Natura. Me dio mucho gusto la participación y la distinción porque se trata de una publicación de altísima calidad a la que sigo desde el número 1. El acta del jurado consigna que participaron 517 cuentos provenientes de 21 naciones.

EL AYER, EL HOY, EL MAÑANA

2010-01-03T09:03:00.000-08:00

ES EL AYER EL GERMEN DE LOS DIAS

Es el ayer el germen de los días,
la atávica raíz de nuestra historia,
es la epopeya heroica que nos guía
y la familia viva en la memoria.

El hoy es todo, es la caliente euforia
de ser alguien que somos todavía,
es el tiempo del miedo y de la gloria,
de la pasión y la melancolía.

Y mañana? no sé qué es el mañana
Porque mañana es solo un tiempo incierto
hermano del albur y la esperanza.

Ay ayer, no me olvido tu enseñanza
para aventar del hoy el desconcierto
y esta tremenda levedad humana.

Raúl Oscar Ifran
Punta Alta Buenos Aires
Argentina

Este poema recibió una mención entre mas de 80 trabajos internacionales en el V Concurso de Poesía Juan Zorrilla de San Martín convocado por el Club de Leones Montevideo Independencia en Uruguay.

ALEA IACTA EST (otra versión)

2010-01-02T22:26:00.000-08:00

Decía Jorge Luis Borges en su Biografía de Tadeo Isidoro Cruz que “ cualquier destino,por largo y complicado que sea, consta en realidad de un solo momento: el momento en que el hombre sabe para siempre quien es”. Según este concepto, la vida de los seres humanos es un mero devenir en busca de ese precioso instante que justifica nuestro tránsito por el mundo.
La historia universal está plagada de esos momentos claves en que sus héroes, sus próceres,sus paladines descubren –muchas veces casualmente- la verdadera naturaleza de sus destinos, ocasionalmente socorridos por accidentales testigos, por activos circunstantes,por auténticos transeúntes de sus gestas.
Gayo Julio César es el protagonista de mi historia. El praenomen Gayo era su nombre
propio, su nombre de pila que lo identificaba como persona; el nomen Julio distinguía
su genealogía, la marca de su clan; el cognomen César era el apellido familiar y significaba “peludo” aunque se trataba de una dinastía de calvos. Ese nombre acaparó la historia del mundo antiguo y tuvo dos momentos de inflexión en su derrotero.
Una, en el 70 a.c. siendo cuestor en la provincia de España. Allí, errando por las callejuelas de Gádiz, se topó de pronto con una magnífica estatua de Alejandro Magno.
Ante ella no dejó de sentirse insignificante pensando que el macedonio a los treinta años y después de una electrizante campaña de tres mil días había conquistado el mundo entero y que él, con treinta y dos años, no había conseguido nada importante. La visión de esa estatua para una persona ambiciosa de gloria y reconocimiento como él fue todo una provocación y un estímulo. Allí decidió lo que haría con su vida . Sería tan grande como Alejandro y su propia estatua ensombrecería la del vencedor de Gránico, Isso y Gaugamela.
El otro momento, realmente crucial y al que me referiré en mi relato, ocurrió veintiún años después y es harto conocido y tiene varias versiones. Yo, les aportaré la verdadera. Aunque en los temas históricos la verdad y el contenido absoluto que ella implica son difíciles de sostener.
En los primeros días de enero del 49 antes de Cristo, Julio César estaba acantonado con su formidable ejército a orillas de un riachuelo por entonces llamado Rubicón al norte de la ciudad de Arminium. Hoy se hablaría de la ciudad de Rímini y alguno de los riachos Pisciatello, Uso ó Fiumicino para ubicarnos en un mapa moderno. Esta corriente señalaba los límites entre la Galia y la Italia peninsular.
Esta fuerza que vivaqueaba camino a Roma se había consolidado durante su marcha a lo
largo de toda Europa y venía de conquistar extensos territorios al otro lado de los Alpes.
Era la campaña que acercaba a César a la estatua de Alejandro Magno.
Sin embargo, en la cúspide de la popularidad, César estaba en una disyuntiva fundamental. Ahora estaba en el umbral de encontrar su verdadero destino.
La cuestión era la siguiente: Pompeyo y el senado, hostiles y envidiosos, recelosos del creciente poderío de César a partir de sus triunfales operaciones militares le habían ordenado desarmar y licenciar su ejército y regresar indefenso a Roma para someterse a la voluntad de sus opositores políticos que lo acusarían de conspirar contra la república.
Por el contrario, si desobedecía este ultimátum y entraba a la ciudad con su ejército armado , la guerra civil se presentaba como algo inevitable, como la única salida posible.
¿qué hacer? ¿cómo conciliar sus deseos con sus temores?¿ de qué modo podía armonizar
sus razonamientos con sus presentimientos?
Los arúspices etruscos –predecesores de los augures romanos- basaban toda su ciencia
en la observación de los prodigios naturales. A su entender toda manifestación natural era comunicación divina a satisfacer y obedecer. Esta conducta fue posteriormente asimilada por sus conquistadores romanos. Ya dueños de esta particular sabiduría nada fue tan importante para los romanos como la adivinación de los auspicios, nacida de la contemplación del vuelo de las aves. Los romanos hicieron de los auspicios una condición imprescindible para legitimar cualquier iniciativa política o acción militar.
Julio César, mas allá de su vigorosa personalidad, no era ajeno a esta costumbre religiosa.Así, ante la crucial duda que lo acuciaba decidió sentarse a esperar una señal de la naturaleza, un indicio con el que los dioses le manifestaran su voluntad expresada en el cielo, en el agua ó en el fuego. Cicerón decía en una de sus obras que “la naturaleza demuestra con muchas señales qué quiere, qué busca y anhela” Claro, en esos tiempos no existían las ciencias combinatorias, la teoría de las probabilidades ni la estadística.
He leído por ahí que después de pasar el día viendo cómo se ejercitaban sus soldados
César se recostó en un carro estacionado al norte del río. Dicen que desde allí, en medio del rechinar de los aceros, vio una figura espectral que empuñando una trompeta se lanzaba por el Rubicón hacia Roma al son del toque de batalla. Inspirado por esta visión dicen que César dijo lo que dijo e hizo lo que hizo según los libros de historia.
Les digo ahora que esto no fue así. Lo cierto es que César cavilaba sesudamente sobre
qué le convenía hacer y se debatía entre desatar la guerra civil y entregarse mansamente al hostil Pompeyo y el senado que le obedecía.
Del otro lado del río, detrás de las arboledas que sombreaban las riberas, se extendía un modesto caserío de barro y adobes, residencia de varias familias de pescadores. Uno de los niños del lugar, Agripino , jugaba y pescaba.
Ajeno a la estrafalaria pompa militar que se desplegaba amenazante a un par de cientos de metros Agripino estaba abocado a su momento y su inocencia. Esa era su preocupación y su circunstancia. El frío del invierno extraía un fino vapor a su respiración. A su manera disfrutaba de la vida y de todo lo que ella le proveía. Amaba el río, las arboledas, los peces plateados que reptaban bajo las claras aguas, las flores silvestres, los frutos de enero, los gritos de los otros niños, el olor del pan recién horneado.
Hay que ver que la providencia aparece en los momentos exactos para justificar la historia.
Porque hubo un instante preciso en que la atención de Agripino fue atraída por una
gran bandada de golondrinas que se asoleaban y buscaban alimento en un bajío arenoso
del río.
El niño se ocultó instintivamente entre unas matas sin saber que Pompeyo exigía a Julio César la deposición de las armas. Vigiló cuidadosamente a las golondrinas que picoteaban aquí y allá distendidamente sin saber que el senado tramaba aprisionar al César una vez licenciada su máquina guerrera. Saltó de improviso hacia los pájaros gritando y chapoteando por la playa y originando una prodigiosa desbandada que ensombreció el débil sol por un momento y sobresaltó el rumor de la corriente con su alboroto.
Julio César en la otra orilla- ajeno a la presencia del niño- no conoció ningún detalle de este proceso. Sólo vio una agitada convulsión de ramas y una oscura nube de golondrinas que inexplicadamente brotada de la nada alzó ruidoso vuelo en dirección a Roma.
¡era la señal de los dioses!
¡debía invadir Roma!
Prestamente se incorporó, pidió su caballo y sus armas mientras decía su famosa frase
“Alea Jacta Est”. La suerte estaba echada. Entraría con su ejército armado a enfrentar a Pompeyo y al senado porque los dioses lo habían querido y se lo habían señalado así.
Del otro lado del río un niño llamado Agripino había justificado su vida, había encontrado el momento para el que vino al mundo.
Esta es la verdadera relación de hechos que culminaron con Julio César y el paso del
rubicón. No hay muchos documentos que avalen este relato, pero doy fe de que fue como
se los he presentado.

Raúl Oscar Ifran
Ciudad de Punta Alta
Provincia de Buenos Aires
República Argentina

Este relato breve fue distinguido con una mención entre 514 trabajos e inesperadamente me dio unas cuantas satisfacciones adicionales. Fue incluído en el bonito libro "La Creciente y otros relatos" editado por Delenda est Carthago en 2008. En el 2009 Burjassot Radio 93.8 de Valencia le dedicó la edición nro. 30 de Radio Diane, un programa para literatos de la peor calaña como se autodefinen. El programa se puede escuchar en la web de Radio Diane en su sección radioteca.Está muy bien hecho, con una amena conducción, una lectura impecable y una música de fondo muy adecuada.

LOS TESOROS DEL AGUA

2010-01-02T22:03:00.000-08:00

A finales del 2008, el pabellón de la Unión Europea en la Expo Zaragoza de España, destacó el concurso poético Los Tesoros del Agua para divulgar a través de la poesía la necesidad de llevar a cabo una gestión integrada en el tema de la escasez mundial del vital elemento.
En torno a este tema central se propusieron cinco áreas temáticas: la naturaleza humana del problema, el agua nuestra de cada día, el reto de la agricultura, el reto de la industria y Agua para todos.
Envié cinco sonetos, uno para cada tópico propuesto y los cinco pasaron a la ronda final entre 723 poemas de procedencia internacional. De ellos, el jurado presidido por el Sr. Ignacio Samper, director de la oficina del Parlamento Europeo en España y la poeta española Nieves Alvarez Martín escogieron dos para integrar el hermoso libro que lleva el nombre del certamen.
Este libro fue donado durante el 2009 a establecimientos de enseñanza y bibliotecas públicas en medio de una campaña destinada a crear conciencia en la importancia del uso racional del agua.

ABRID EL GRIFO Y ESTA MELODIA

Abrid el grifo y esta melodía
del agua clara en un segundo brota,
tan natural que casi no se nota,
tan cotidiana que no da alegría.

Pero Europa, mirad cuánta sequía,
cuanto dolor, cuanta garganta rota
suspirando por una de esas gotas
que derrochamos por la cañería.

Hay otras tierras más alla que esperan
llenas de corazones y latidos
la caridad de una actitud humana:

agua para surtir las primaveras,
para crecer en todos los sentidos.
El agua es el tesoro de mañana.

ENTRE LA ACTIVIDAD DE LOS ARADOS

Entre la actividad de los arados
se alza un clamor febril de sementeras,
es el trigo de razas venideras,
es el pan en su deber sagrado.

Es el agua que nutre los sembrados
necesidad primaria y verdadera,
agua para las gentes y las eras,
agua en Europa, agua en todos lados.

Porque es posible en este canto mío
imaginar los frescos regadíos
sin contaminación, sin plaguicidas

El agua es el principio de la vida
Hay que sembrar sin enfermar los ríos
Hay que regar la mies y el albedrío.

GENESIS ARGENTINO

2009-12-24T13:33:00.000-08:00

En 2007 recibí una mención en el VI Concurso de Cuento y Poesía de la Asociación Arte y Cultura de Merlo, San Antonio de Padua, provincia de Buenos Aires.
Mi poema "Génesis Argentino" fue incluído en el hermoso libro artísticamente ilustrado que editó la Asociacion.

GENESIS ARGENTINO

El sur del mundo era una densa sombra
quebrada sólo por las ciegas llamas,
piedras ardiendo, material sin nombre,
vientos arreando las fatales ascuas.

¿Dónde dormían los dorados sueños?
¿Qué silencios ahogaban las palabras?
¿En cuánta latitud sin geografía
se perdían las brújulas y mapas?

Pero una vez un rayo hendió las nubes
y un pájaro batió sus nuevas alas
Y el primer día vino entre las noches
a deslumbrar el cielo con el alba.

La voz creció, creció desde la tierra
hasta la dimensión de las gargantas.
¡ojos que vieron, labios que cantaron,
manos que condujeron las campanas!

Nació la mar, nació la cordillera,
nacieron los esteros y las pampas,
nació la selva, el río y un murmullo
de pájaros flotando entre las ramas,

y nació la raíz fuerte y oscura,
la raíz poderosa de la raza
que ofrendó yaravíes a su pena
y festejó el amor con una zamba.

Por fin llegó la historia y esta tierra
empuñó los fusiles y la espada
y la bendijo Dios entre las tierras
con la bandera azul celeste y blanca.

Raúl Oscar Ifran
Punta Alta, Buenos Aires

DE ESTE LADO DEL PUENTE Y DE LAS VIAS

2009-12-24T13:12:00.000-08:00

Dicen los historiógrafos y entendidos, que las palabras "arrabal" y "arrabalero" entraron al vocabulario de nuestra música ciudadana en la pluma de Homero Manzi.
Etimológicamente reconoce raíces árabes y tiene mas que ver con el tiempo de una ciudad que con su espacio. Significa "el agregarse a su geografía", "el crecer de una ciudad", "el expandirse hacia afuera, hacia el suburbio"
Con este tema, el Centro Cultural del Tango Zona Norte, organizó el VII Concurso Internacional de Poesía cuyos premios se dilucidaron en la fiesta tanguera del sábado 13 de diciembre en San Isidro.
Mi poema titulado "De este lado del puente y de las vías" fue distinguido con el IV Premio.

DE ESTE LADO DEL PUENTE Y DE LAS VIAS.

El arrabal, ese ámbito orillero
esa región que se desborda y crece
su derecho a vivir pagó con creces:
en sus corrales nació el tango primero.

Yuyo y adobe en esta geografía
del almacén, el callejón y el barro
de perros flacos corriendo tras los carros
de este lado del puente y de las vías.

Amanecer de grises fabriqueras
con ruido de percal y de tacones
Crepúsculo de viejos paredones
bajo el abrazo de la enredadera.

Ahí va el peón, ahí marcha la sirvienta
allá van los humildes y excluídos
Los guapos merodean el olvido
Duerme la luna en sus crenchas grasientas.

Un bandoneón es una buena excusa
para soñar en el modesto aparte
El arrabal tiene su propio arte
Siempre anduvieron por aquí las musas.

Ciudad que rebasó sus dimensiones
ciudad brotada de su propia costilla
El arrabal, pequeña maravilla
donde los vientos huelen a malvones.

Te cantaron Celedonio y Homero
en sus bellas historias musicales
para que siempre existan arrabales
y nunca mueran los arrabaleros.

EL SEÑOR DE LAS MANZANAS

2009-12-15T16:25:00.000-08:00

Tenía un poema referido al cacique Valentín Sayhueque, cuya historia me había impresionado mucho. En eso, llegaron a mis manos las bases del concurso "Del Poema a la Canción" organizado por la Municipalidad de Puerto Madryn. Este trabajo, titulado "El Señor de las Manzanas" fue seleccionado entre poemas arribados de toda la Patagonia argentina y chilena, y fue musicalizado en ritmo de loncomeo por el músico patagónico Edgardo Pato Rosa. Incluído en el disco "Poemas que son Canciones" fue presentado al público en el marco del XXVI Encuentro de Escritores Patagónicos realizado en Agosto de 2008 en Puerto Madryn.

EL SEÑOR DE LAS MANZANAS

Sayhueque monta de nuevo
los potros bravos del viento del sur
y en el malón del ayer bandera es su poncho azul
Sayhueque vuelve a cruzar la tarde del Caleufú

Algarroba, algarrobita
tu pulcú fuerte nos viene a marear
por las manzanas cerró su ciclo la eternidad
desde el Limay al Neuquén Sayhueque vuelve a montar

El señor de las manzanas
argentino fue de ley
la Patagonia es potro cimarrón
y el lo cabalga otra vez

Araucaria de recuerdos
fuego mapuche te quema sin fin
grito del indio otra vez hace temblar al Lanín
Arde lanzas el volcán porque Sayhueque está aqui.

Choique Mahuida, El Guanaco,
bolas y sables, chuzas y cañón
por las barrancas sembró la raza su corazón
Sayhueque monta otra vez. El olvido no triunfó.

Luego me enteré que Edgardo, el autor de la música, es descendiente del propio cacique. Realizó una versión musical muy linda, muy moderna, con guitarra eléctrica y percusión. Estaba muy entusiasmado con la obra pues existía la posibilidad que fuera grabada por el intérprete Ruben Patagonia, y también de participar en un pre-Cosquín en el rubro "Canción Inédita".

SALUDO NAVIDEÑO

2009-12-15T16:19:00.000-08:00

Acabo de recibir una hermosa tarjeta del Instituto Naval Browniano con buenos deseos para estas fiestas y el año que viene. Los retribuyo de todo corazón.

SONETO AL ALMIRANTE BROWN

2009-12-05T18:41:00.000-08:00

No sé en qué momento comencé a recibir el boletín del Instituto Naval Browniano en mi correo, pero sí sé que fue como recibir noticias de un viejo amigo. Porque siempre quise mucho a la Revista del Mar, su órgano de difusión, de la que tengo muchos números en mi biblioteca. Escribí hace unos años un librito de poemas históricos sobre acontecimientos, fechas y próceres. De él tomé el soneto al Almirante Brown, enfocado al ocaso de su vida en la Casa Amarilla de la Boca, y la gente del Instituto tuvo al amable gesto de publicarlo en la sección "tributos" de su sitio oficial, donde se puede leer.

SONETO AL ALMIRANTE BROWN

Está en su viejo hogar el almirante
viendo como la vida se desliza,
los recuerdos maniobran con las drizas
y su fragata siempre va adelante.

La mar de los bravíos navegantes
se inclina ante el color de su divisa,
el río canta con la voz de Elisa,
Buenos Aires ya no es como era antes.

El almirante siente que su hora
final está muy cerca, mas gallardo
a su encuentro definitivo sale.

Y se abraza de nuevo con Espora,
y lo aguardan Bouchard con Azopardo,
lo invita a bordo el coronel Rosales.

MALENA PUNK

2009-11-26T13:22:00.000-08:00

La música es una cuestión de sentimientos y no de fronteras. Por eso no es extraño que yo, como tantos otros, pueda amar el blues. Sin embargo no ignoro esa sensación de pertenencia que me ofrece el tango. Veo que tienen orígenes casi comunes, como por ejemplo: el blues nació en las barracas de los jornaleros de las plantaciones, el tango en los corrales de los arrieros que llevaban el ganado al matadero, el primer blues lo balbuceó un negro, el primer tango sonó en el violín del negro casimiro, el blues fue ignorado por la sociedad como una música indecente, el tango? ...lo mismo. El blues prosperó en los salones bailados por las prostitutas, el tango fue el entretenimiento exclusivo de piringundines y quilombos, el blues triunfó en Europa y regresó aclamado a los Estados Unidos, el tango fue divinizado en Francia y regresó vestido de etiqueta al Río de la Plata. El blues es triste desde el nombre, el tango es una tristeza que se baila... Dos géneros sociales, dos historias, dos culturas y una gran pasión.
En 2008 tuve el placer de escribir un poema para el II Concurso Internacional de Letras de Tango de Escribirte.com. "Malena Punk" fue uno de los seis ganadores elegido entre 362 letras provenientes de 14 países por un jurado encabezado por la talentosa cantante y autora Marcela Bublik.

MALENA PUNK

Verde es tu melena como el pasto
De los baldíos, verde es tu melena
El nombre del morocho del abasto
No te cabe, percanta, no te suena.

No sé mujer, no sé porqué me gasto
Tocando serenata de la buena
Si verde es tu melena como el pasto
¡Ay si Homero te viera con Malena!

Malena punk, Malena de hoy
Malena light, ¿adónde voy?
Quiero escribirte una canción
Y suena igual que una traición.

La goma de mascar es tu lenguaje
Por tus auriculares mil Babeles
Quieren huir de Dios, y en este raje
Confunden la ilusión con decibeles.

No puedo descifrarte los tatuajes
Ni esa fragancia a hierbas con que hueles
Percanta, te aseguro que me duele
Este siglo de raros malevaje

DEFENSA DE LA LIBERTAD

2009-11-26T12:40:00.000-08:00

Nunca pude comprender que un hombre se arrogue la facultad de coartar la libertad de otros hombres, porque entiendo la libertad como un don natural, concedido por Dios a cada uno de sus hijos. Los ataques a la libertad implican generalmente la imposición de la fuerza sobre la razón. En 2008 se conmemoró en toda España el bicentenario de las luchas por la independencia y Venta de Cárdenas en Castilla la Mancha- la tierra del Quijote- organizó el concurso de sonetos Defensa de la Libertad, para honrar a aquellos guerrilleros de 1808 que iniciaron la recuperación de su patria de la invasión napoleónica. Escribí especialmente para ese certamen el soneto "Nos hizo libres Dios en esta vida" y recibí el primer premio, de un jurado presidido por el vicedecano de la Facultad de Letras de Castilla la Mancha.
En septiembre de 2008, coincidiendo con los festejos de la Virgen del Camino, patrona del entorno, este poema fue leído por la prestigiosa periodista radiofónica -y muy bella por cierto- Rosana Güiza en medio de una celebración que reunió a vecinos, invitados y autoridades. El ayuntamiento de Almuradiel editó a fines de este año, el libro Venta de Cárdenas en Defensa de la Libertad donde los sonetos premiados ocupan un espacio de privilegio.

NOS HIZO LIBRES DIOS EN ESTA VIDA...

Nos hizo libres Dios en esta vida,
Libres de acción, libres de pensamiento
Libres como la lluvia, como el viento.
“libertad” es la tierra prometida.

¿cómo aceptar entonces esa herida
de la opresión y del sometimiento
sin combatir hasta el final aliento,
hasta que toda la sangre esté vertida?

Oh! Libertad, por ti los hombres fueron
Cantando a los confines de la guerra
Y dejaron sus huesos por el suelo

Y el nuevo mandamiento que escribieron:
“que no encadene el hombre en esta tierra
lo que libre creó Dios en el cielo”

SONETO A MERCEDES

2009-11-23T21:46:00.000-08:00

Siempre me gustó la música. Cuando yo era niño no había tele, ni compu, ni web. El que tenía un winco o un combinado era un fenómeno. Así que uno escuchaba radio todo el día. Aparte mi mamá siempre cantaba. Los años me permitieron ser testigo de muchos sucesos musicales importantes, el advenimiento del rock nacional que entonces se llamaba música progresiva, el nacimiento de los Beatles... Sin embargo yo crecí oyendo folklore. Recuerdo el surgimiento de Mercedes Sosa en un Cosquín de principios del sesenta de la mano de Jorge Cafrune cantando Cancion del derrumbe indio. Casi medio siglo después soy testigo de su partida. Vaya mi homenaje en un soneto y una caricatura, que son las cosas que yo hago. Ella nos homenajeó a todos con un cancionero inolvidable.

SONETO A MERCEDES

Yo le hubiera pedido que se quede
la zamba que no tiene fin cantando,
pero es del cielo el bombo de Mercedes,
los ángeles la estaban esperando.

Esta tristeza azul que nos sucede
de ver cómo la vida va pasando
es alegría en el canto de Mercedes
y esperanza en su parche redoblando.

Su voz nunca tembló ante los tiranos
su pie no vaciló frente al destierro
ella enfrentó con música su suerte.

Hoy camina los montes tucumanos
vuela sobre los valles y los cerros
mas allá del paisaje de la muerte.

EDICIONA.COM

2009-11-22T07:18:00.000-08:00

Escritor

LA VIEJA SERENATA

2009-11-21T19:06:00.000-08:00

En 2007 me tentó el VII Certamen Poético del Centro Cultural del Tango Zona Norte, de la Academia Nacional del Tango. El tema propuesto era La Vieja Serenata. El tango me gusta mucho, de modo que fue un verdadero placer imaginar patios, guitarras y balcones. Me otorgaron el II Premio entre obras arribadas de trece países. Un bonito cuadernillo recogió las obras distinguidas.

LA VIEJA SERENATA

Salgo a buscar la vieja serenata perdida,
la serenata aquella con notas del ayer:
un balcón, una reja y una niña dormida
y un eco de guitarras en el anochecer.

¡qué distinto era el barrio de este lánguido cuento!
olía a tierra mojada, a yuyos y a malvón.
Los cantores se han ido taconeando el cemento
silbando la milonga de la desilusión.

Retama de suspiros, balconcito entreabierto,
un valsecito criollo trepaba el ventanal.
El farol de la esquina relojeaba el concierto
y escuchaban los grillos de todo el arrabal.

¿dónde estás serenata? La vieja serenata
de Boedo, Pompeya, Belgrano y Paternal
se marchó con el siglo bajo la luz de plata
de otra luna sin barrio, sin reja y sin percal.

En las calles de ahora el amor ya no canta,
las noches de verano no trina el diapasón.
¡abre tus ojos negros nostálgica percanta
que está de serenata por ti mi corazón!

Silbando en el pescante de aquel viejo mateo
con la chalina blanca y el chambergo marrón
cruzando por los barrios de mi vida me veo
oh mocedad perdida, a buscar tu balcón.

Todos los ganadores

Poesía
1º Serenata de estudiantes
Guillermo S. Ledri (Gualegauychú)
2º La vieja serenata
Raúl Ifran (Punta Alta, Bs. As.)
3º La serenata
Adolfo Zabalza (Pergamino, Bs. As.)
4º Regreso en serenata
Norma Montenegro (Ciudad Madero, Bs. As.)
5º Serenata
Delia Fernández Cabo (Canelones, Uruguay)

Menciones
Añoranzas, Nélida Franco (Córdoba)
La vieja serenata, Ramón Torrese (Villa Luzuriaga)
Vieja Serenata, Lourdes Arévalo (Barrio Parque San Carlos, Córdoba)
Ambiente de Serenata, Elsa González Videla (Luján, Bs. As.)

Cuento
1º Argentina, 1979
Diego González (Salónica, Grecia)
2º Espérame en el cielo
Víctor Longo (Martínez, Bs. As.)
3º Aprendiñanza
Alicia S. Gómez (Capital Federal)
4º Serenata para Margot
Eduardo Kerschen (Garín, Bs. As.)
5º Amor de Pueblo
Edgardo Daniel Saturno (Villa Ballester, Bs. As.)
Malevaje
Julio Carlos Witis (Florida, Bs. As.)

Menciones
El secreto, Ana Granja Salinas (Capital Federal)
La serenata de los sordos y los mudos, Ricardo Nani (Quilmes, Bs. As.)
Don José, Alfredo Carrizo (Berazategui, Bs. As.)
Estos artistas, Jorge González Badiali (La Lucila, Bs. As.)
La casa de los balcones blancos, María del Rosario Lorenzo (Villa Ballester, Bs. As.)

Premio Roberto Peregrino Salcedo
El lado de la sombra
Jonathan España (San Juan de Pasto, Colombia)

Premio Entidades

Cuento
Círculo Literario “El orate y la musa” (Myriam Rozenberg y Gerardo Augort)
Poesía
Grupo Literario “Palabras” de Sydney (María Julia Bugallo, Norma Delgado y Gilberto Ojeda)

POESIAS Y APARTE...

2009-11-21T18:51:00.000-08:00

En el año 2007 participé en el Concurso de Poesía Creaciones Literarias de Israel. Mi poema "Si en este día..." fue seleccionado para integrar la antología "Poesías y aparte. El libro y su autor" confiado a Lulú Editores.

SI EN ESTE DIA...

Si en este día indolentemente goteado,
crucificado en la madera oscura
del otoño que viene a deshojarnos

no nos sentimos un caudal de savia,
no nos ponemos ramas en las nubes,
no despedimos cada hoja que rueda
no le escupimos trementina al viento,
no le ocultamos un nido al pavoroso
zarpazo del océano,

no le oponemos nombres y saetas
al incendio del miedo,
si en este día pálido de incienso
no hay un columpio en nuestro brazo,
ni un temblor asombrado en las raíces,
ni una gota tardía de rocío

¿qué haremos por favor en este día?
¿qué le diremos al señor del sueño?
¿con qué alimentaremos la esperanza?

Ven para ser conmigo canto y fruto
o perderemos todo en este día,
ven y luchemos juntos
con este vendaval de abriles de oro

ven y reza conmigo
el salmo original del bosque eterno,
siente que en la tormenta
tu cintura es un junco.

Si en este día no nos sentimos árbol,
simplemente,
¡amor!
en esta ráfaga de otoño
perderemos el alma para siempre.

EL COLOR HUMANO SON TODOS LOS COLORES

2009-11-21T18:34:00.000-08:00

EL año pasado tuve la suerte de ser finalista del concurso de microrrelatos Todos somos diferentes de Civilia,Asamblea Juvenil de Derechos Civiles con sede en Madrid, España. El texto "El príncipe de la telaraña" seleccionado entre mas de mil obras, fue incluido en el libro "El color humano son todos los colores" editado como aporte al año europeo del diálogo intercultural. Es un aporte de la Asamblea a la lucha contra la discriminación en cualquiera de sus formas.

25 de noviembre de 2008
Estimado Raúl Óscar Ifran:
Nos complace comunicarte que tu obra “El príncipe de la telaraña”, ha sido
seleccionada por el Jurado de la modalidad de Relato Hiperbreve como finalista de
nuestro Concurso. Sin embargo, no ha resultado ganadora en la última fase del
mismo.
En este sentido, las obras premiadas por los Jurados, así como aquellas
que han sido seleccionadas para la fase final del Concurso, serán publicadas en el
libro que se edita anualmente con la recopilación de los mejores trabajos de cada
modalidad. Del mismo modo, en el caso de la modalidad de Fotografía, las obras
seleccionadas pasarán a formar parte de la exposición itinerante que recorrerá a lo
largo del próximo año distintas ciudades españolas.
En último lugar, nos gustaría, agradecer sinceramente tu contribución a este
programa, que más allá del Concurso en sí tiene como objetivo promover la reflexión
sobre valores como la tolerancia, la justicia y la convivencia en igualdad, y felicitarte
porque tu obra ha resultado seleccionada como finalista por el Jurado entre los cerca
de 2000 trabajos presentados. Nos complace enormemente comprobar que nuestro
programa cuenta con el apoyo y el aliento de personas como tú, que con su
esfuerzo y creatividad hacen que sea posible un proyecto de esta naturaleza, en el
que se considera que cada autor tiene algo relevante que aportar a la reflexión sobre
nuestra realidad social.
Aprovechamos también para invitarte a la presentación del libro, así como a
la proyección de la exposición de fotografías, que se llevará a cabo en la
ceremonia de entrega de premios, que tendrá lugar el día 19 de diciembre a las 19:
30 horas en el Salón de Actos del Ateneo de Madrid (c/ Prado 21).
Posteriormente se ofrecerá una copa a los asistentes.
Un cordial saludo,
Carlos García Álvarez
Presidente
Fundación de Derechos Civiles

Esta es la carta que recibí comunicándome la distinción. El hermoso libro contiene cuentos, microrrelatos y fotografías, una de las cuales es la que ilustra esta entrada y que fue el arte de tapa.

POETAS CONTRA TOREROS

2009-11-21T17:01:00.000-08:00

Hablando de temas importantes no lo es menos el de la crueldad con los animales. En 2008 recibo en mi correo las bases del II Concurso de Poesía antitaurina Toro de Hierro organizado por Arcadys, sociedad proteccionista, en medio de una fuerte campaña europea en contra de la crueldad con los animales. Mi poema "El vuelo de una oreja" fue seleccionado finalista entre 253 trabajos llegados de varios países y con esto obtuvo el derecho de ser incluído en el libro "Poetas contra toreros" editado por Parnaso en colaboración con Arcadys. Este certamen me permitió hacer amistad con Angel Padilla, célebre poeta animalista español.
El arte de tapa del libro es una obra del pintor peninsular Angel Esteban.

EL VUELO DE UNA OREJA

Desde el fondo siniestro del toril
como del laberinto del vellocino de oro
sale cortando el aire el negro toro
con su doble cornada de marfil.

Retumba la pezuña por la arena
y brama el toro tras de la cornada;
una fiesta pagana por las gradas
al compás de un pasodoble suena.

No tiene nombre, o bien nadie lo dijo
-a él le tocó esta hora y este día-
Joaquín Sorolla no lo pintaría
como pintó a Frascuelo y Lagartijo.

¡cuánta fanfarria para oler el miedo,
la sangre y el dolor sin esperanza!
Toro y torero- la macabra danza
ya está lista en el ruedo.

Oscuros picadores abren heridas
por donde la vida furiosa resuella
Los caballos ciegos persiguen estrellas
-no saben que la muerte gobierna las bridas-

ahora vienen los banderilleros
¡a clavar banderillas al sufrido cuero!
La sangre es una fuente que se mezcla en la arena.
El torito no siente ni el temor ni la pena.
¡Banderillas rojas, verdes y amarillas
disfrazan de Pierrot a las cuchillas!

Ya está el matador en la escena
su traje de luces deslumbra miradas.
El capote cuelga de la espada.
Es la hora clave de iniciar la faena.

¡ole! Grita la multitud embravecida.
¡ole! Repite el viento por todos los rincones.
Y recreamos miles de Nerones
reclamando la ofrenda de una vida.

¡ole! Grita la gente a cada cruce
a cada pase de muleta, a cada lance extraordinario.
Y recreamos Montes del Calvario
lanceando nuevos e inocentes Jesuses.

El orgulloso toro hecho un jirón
sale a enfrentar la última estocada.
Es posible que sienta entrar la nada
del frío acero hasta su corazón.

Y vuela hacia los campos, al pasto tierno,
para el que su lengua fue creada.
a refrescar su cerviz en las aguadas
entre terneros-ángeles eternos.

A sentir la bondad del sol que arde
sobre la paz del mediodía
en vez de este crepúsculo de agonía,
de esta sangrienta tarde.

Por fin ya despojado del ímpetu y bravura
una cuadrilla arrastra los despojos
La muerte es un alivio, por los perdidos ojos
cruza como un relámpago la llanura.

Y en una burla final al toro que se aleja
un sarcasmo a la vida de este bravo
una ovación aclama el vuelo de una oreja
la multitud se rinde ante su rabo.

LA MUJER ROTA

2009-11-21T16:27:00.000-08:00

La ambición de muchos poetas es llegar a escribir y dejar su testimonio sobre temas importantes. En 2008 me interesó la propuesta de un grupo de escritoras mejicanas que junto a Literalia Editores de Guadalajara organizó un concurso poético para celebrar los cien años del natalicio de Simone de Beuvoir. El concurso se llamaba La Mujer Rota -título de un célebre libro de la autora francesa- y el tema eran las mujeres en situación de crisis por razones de salud, violencia, discriminación , etc.etc.
Preparé un par de trabajos, uno sobre Frida Kahlo- cuya historia nunca dejó de conmoverme- y otra sobre Azucena Villaflor, la primera madre de Plaza de Mayo. Al final opté por la segunda. El poema "Azucena Villaflor, madre de Plaza de Mayo" fue seleccionado y está en el libro "La mujer rota" que Literalia Editores presentó en diciembre del año pasado en Guadalajara, Méjico, en el marco de un encuentro internacional de escritores en el auditorio del Hotel Hilton. Esta participación me deparó entre otras cosas, la amistad de la escritora argentina María Rosa Lojo con la que me escribo regularmente.

AZUCENA VILLAFLOR, MADRE DE PLAZA DE MAYO.

Azucena Villaflor
quería saber dónde estaba su hijo,
qué garra oscura lo había arrebatado,
qué turbio buitre lo arrancó de su nido,
y comenzó a caminar alrededor de la plaza
-la misma plaza donde aprendimos a ser libres
y se ató los cabellos con un pañuelo blanco
y otras madres vinieron desde los cuatro puntos cardinales.

Nadie quería oírlas y pocos se atrevían a mirarlas,
-Poncio Pilatos no murió todavía
ellas hablaban entre sí intercambiando sufrimientos
ó se sentaban pensativas a mirar las palomas.
Nada es más duro
que ser la madre de los desaparecidos
no son muertos, ni son presos,
nadie los vio, nadie los escuchó gritar en los crepúsculos
ninguno volvió a andar por los lugares que solía frecuentar
sólo ellas los tienen registrados en el alma
con la señal de su paso por el mundo.

Azucena Villaflor
quería saber de las manos que ella había cuidado
del corazón que había amamantado
repitiendo los sufrimientos de María
al pie de la cruz en el monte del calvario.
Esta mujer sencilla, no era nada común
no tenía miedo, no le temía a nadie
por más estrellas que tuviera en las solapas
por más que la golpearan y le lanzaran perros
su único miedo era que su pequeño tuviera frío sin abrigo,
hambre sin pan y sed sin agua
que lo apretaran la soledad, la oscuridad y el miedo
mientras a ella las caricias se la caían de las manos.

Pero una paloma no puede contrariar a los buitres.
Un día los lobos vinieron a buscarla
cansados de que esta frágil mujer los hostigara
y Azucena se fue como otros muchos.
Nadie la vio, nadie la oyó, nadie salió a llamarla
se perdió en la neblina, se evaporó en la bruma.
Dicen que está junto a su hijo
que, como cuando niño, lo lleva de la mano
y que sonríe como hace tiempo no lo hacía.

Azucena Villaflor
dejó en la plaza la bandera
de su lucha clavada
y su pañuelo blanco como símbolo de amor
de la madre que sufre y no se rinde
de un tiempo que nos exige a cada uno
compromiso y memoria.
Compromiso y memoria.
Compromiso y memoria.

Y UN DIA LLEGA UN PREMIO...

2009-11-21T11:19:00.000-08:00

Esto nos pasa a la mayoría de los escritores no profesionales. Escribimos como un acto de amor desinteresado, amor por las palabras, por el pensamiento, por nuestros seres queridos, por los recuerdos. Lo hacemos en soledad, en un rincón de nuestra casa, amontonando papeles y cuadernos cargados de versos, relatos... y hasta tal vez una secreta novela. Y un buen día, inocentemente, participamos en un concurso y nos dan un premio. Absortos, nos damos cuenta que nuestros poemas tienen vida propia, sa-len de nuestro encierro y pueden volar y admirar a otras gentes, tal vez lejanas, de otros países, de otras culturas. En diciembre de 2006, entusiasmado por las facilida-des que nos ofrece Internet, participé en el I Concurso Internacional de Poesía del Círculo de Escritores de la V Región, Viña del Mar, Chile y me dieron el II Premio entre 1540 textos provenientes de todo el mundo. Había escrito el poema galardonado el 26 de octubre de 1981 como parte de un libro inédito- no sé para qué hago esta aclaración, si todos mis libros son inéditos- titulado Humanidad en Llamas.

ENTRE LA GENTE.

La débil luz que llama en mi ventana
le da pábulo al lunes inclemente;
pone a dormir mis manos y mi frente
en un letargo oscuro de semanas.

Pozo del tiempo donde ya olvidada
yace la voluntad entre sus ruinas;
el hambre es todo, la ilusión es nada.
Todo lo ha devorado la rutina.

Lunes. La madrugada sin esperas,
sin emoción acosa mis latidos;
afuera sin embargo es primavera
y entre las rosas plenas ha llovido.

¿Qué sucede? ¿Qué cosa está cambiando?
¿Quién arma las semanas con espinas?
¿Quién libera los grises memorandos
y abre de par en par las oficinas?

¿Quiénes establecieron los horarios,
el miedo el hambre, la desesperanza?
Todo se mide en cifras y honorarios.
La voz y el corazón no nos alcanzan.

Afuera sin embargo el mar levanta
sus tormentas de espuma. Indiferente
alguien escribe versos, alguien canta,
alguien conserva el alma entre la gente.

EL OTOÑO Y LA POESIA

2009-11-21T10:48:00.000-08:00

Será porque nací en abril, en pleno otoño, que me siento tan identificado con esta estación. Algo de esto digo en un poemita que tiene mas de 30 años.

CANCION MARCEÑA

Vacila ya en los vientos el pábulo de marzo;
todo tiene tu gusto anudado a su especie,
el mar rueda en las piedras la espuma del naufragio
La música del mundo te recogí en mis redes.

Vestida en hojas, oh toda pies de lluvia
yo te he visto creciendo como el daño de marzo;
para acercar tu boca mi boca se perfuma,
mi corazón se enciende para quemar tus brazos.

Tus ríos desembocan en Abril, solitaria,
solitaria campana llámame en el crepúsculo;
como flechas cruzando sobre el mar van los pájaros
y un hábito sombrío persigue a los segundos.

Yo conocí a tu lado la hora irremediable
oh toda pies de lluvia peleando en la arboleda.
Mi alma cayó en el viento para tus ojos graves
como un estanque donde la luna reverbera.