MALENA PUNK

La música es una cuestión de sentimientos y no de fronteras. Por eso no es extraño que yo, como tantos otros, pueda amar el blues. Sin embargo no ignoro esa sensación de pertenencia que me ofrece el tango. Veo que tienen orígenes casi comunes, como por ejemplo: el blues nació en las barracas de los jornaleros de las plantaciones, el tango en los corrales de los arrieros que llevaban el ganado al matadero, el primer blues lo balbuceó un negro, el primer tango sonó en el violín del negro casimiro, el blues fue ignorado por la sociedad como una música indecente, el tango? ...lo mismo. El blues prosperó en los salones bailados por las prostitutas, el tango fue el entretenimiento exclusivo de piringundines y quilombos, el blues triunfó en Europa y regresó aclamado a los Estados Unidos, el tango fue divinizado en Francia y regresó vestido de etiqueta al Río de la Plata. El blues es triste desde el nombre, el tango es una tristeza que se baila... Dos géneros sociales, dos historias, dos culturas y una gran pasión.
En 2008 tuve el placer de escribir un poema para el II Concurso Internacional de Letras de Tango de Escribirte.com. "Malena Punk" fue uno de los seis ganadores elegido entre 362 letras provenientes de 14 países por un jurado encabezado por la talentosa cantante y autora Marcela Bublik.

MALENA PUNK

Verde es tu melena como el pasto
De los baldíos, verde es tu melena
El nombre del morocho del abasto
No te cabe, percanta, no te suena.

No sé mujer, no sé porqué me gasto
Tocando serenata de la buena
Si verde es tu melena como el pasto
¡Ay si Homero te viera con Malena!

Malena punk, Malena de hoy
Malena light, ¿adónde voy?
Quiero escribirte una canción
Y suena igual que una traición.

La goma de mascar es tu lenguaje
Por tus auriculares mil Babeles
Quieren huir de Dios, y en este raje
Confunden la ilusión con decibeles.

No puedo descifrarte los tatuajes
Ni esa fragancia a hierbas con que hueles
Percanta, te aseguro que me duele
Este siglo de raros malevaje

DEFENSA DE LA LIBERTAD

Nunca pude comprender que un hombre se arrogue la facultad de coartar la libertad de otros hombres, porque entiendo la libertad como un don natural, concedido por Dios a cada uno de sus hijos. Los ataques a la libertad implican generalmente la imposición de la fuerza sobre la razón. En 2008 se conmemoró en toda España el bicentenario de las luchas por la independencia y Venta de Cárdenas en Castilla la Mancha- la tierra del Quijote- organizó el concurso de sonetos Defensa de la Libertad, para honrar a aquellos guerrilleros de 1808 que iniciaron la recuperación de su patria de la invasión napoleónica. Escribí especialmente para ese certamen el soneto "Nos hizo libres Dios en esta vida" y recibí el primer premio, de un jurado presidido por el vicedecano de la Facultad de Letras de Castilla la Mancha.

En septiembre de 2008, coincidiendo con los festejos de la Virgen del Camino, patrona del entorno, este poema fue leído por la prestigiosa periodista radiofónica -y muy bella por cierto- Rosana Güiza en medio de una celebración que reunió a vecinos, invitados y autoridades. El ayuntamiento de Almuradiel editó a fines de este año, el libro Venta de Cárdenas en Defensa de la Libertad donde los sonetos premiados ocupan un espacio de privilegio.

NOS HIZO LIBRES DIOS EN ESTA VIDA...

Nos hizo libres Dios en esta vida,
Libres de acción, libres de pensamiento
Libres como la lluvia, como el viento.
“libertad” es la tierra prometida.

¿cómo aceptar entonces esa herida
de la opresión y del sometimiento
sin combatir hasta el final aliento,
hasta que toda la sangre esté vertida?

Oh! Libertad, por ti los hombres fueron
Cantando a los confines de la guerra
Y dejaron sus huesos por el suelo

Y el nuevo mandamiento que escribieron:
“que no encadene el hombre en esta tierra
lo que libre creó Dios en el cielo”

Enlace al Libro "Venta de Cárdenas en defensa de la libertad" y a la revista "Besana" que contiene conceptos muy elogiosos sobre los trabajos literarios presentados.

https://issuu.com/elraulo/docs/venta_de_cardenas_en_defensa_de_la_libertad-el_lib

https://issuu.com/elraulo/docs/revista_besana_nro_23

SONETO A MERCEDES

Siempre me gustó la música. Cuando yo era niño no había tele, ni compu, ni web. El que tenía un winco o un combinado era un fenómeno. Así que uno escuchaba radio todo el día. Aparte mi mamá siempre cantaba. Los años me permitieron ser testigo de muchos sucesos musicales importantes, el advenimiento del rock nacional que entonces se llamaba música progresiva, el nacimiento de los Beatles... Sin embargo yo crecí oyendo folklore. Recuerdo el surgimiento de Mercedes Sosa en un Cosquín de principios del sesenta de la mano de Jorge Cafrune cantando Cancion del derrumbe indio. Casi medio siglo después soy testigo de su partida. Vaya mi homenaje en un soneto y una caricatura, que son las cosas que yo hago. Ella nos homenajeó a todos con un cancionero inolvidable.

SONETO A MERCEDES

Yo le hubiera pedido que se quede
la zamba que no tiene fin cantando,
pero es del cielo el bombo de Mercedes,
los ángeles la estaban esperando.

Esta tristeza azul que nos sucede
de ver cómo la vida va pasando
es alegría en el canto de Mercedes
y esperanza en su parche redoblando.

Su voz nunca tembló ante los tiranos
su pie no vaciló frente al destierro
ella enfrentó con música su suerte.

Hoy camina los montes tucumanos
vuela sobre los valles y los cerros
mas allá del paisaje de la muerte.

EDICIONA.COM

Escritor

LA VIEJA SERENATA

En 2007 me tentó el VII Certamen Poético del Centro Cultural del Tango Zona Norte, de la Academia Nacional del Tango. El tema propuesto era La Vieja Serenata. El tango me gusta mucho, de modo que fue un verdadero placer imaginar patios, guitarras y balcones. Me otorgaron el II Premio entre obras arribadas de trece países. Un bonito cuadernillo recogió las obras distinguidas.

LA VIEJA SERENATA

Salgo a buscar la vieja serenata perdida,
la serenata aquella con notas del ayer:
un balcón, una reja y una niña dormida
y un eco de guitarras en el anochecer.

¡qué distinto era el barrio de este lánguido cuento!
olía a tierra mojada, a yuyos y a malvón.
Los cantores se han ido taconeando el cemento
silbando la milonga de la desilusión.

Retama de suspiros, balconcito entreabierto,
un valsecito criollo trepaba el ventanal.
El farol de la esquina relojeaba el concierto
y escuchaban los grillos de todo el arrabal.

¿dónde estás serenata? La vieja serenata
de Boedo, Pompeya, Belgrano y Paternal
se marchó con el siglo bajo la luz de plata
de otra luna sin barrio, sin reja y sin percal.

En las calles de ahora el amor ya no canta,
las noches de verano no trina el diapasón.
¡abre tus ojos negros nostálgica percanta
que está de serenata por ti mi corazón!

Silbando en el pescante de aquel viejo mateo
con la chalina blanca y el chambergo marrón
cruzando por los barrios de mi vida me veo
oh mocedad perdida, a buscar tu balcón.


Todos los ganadores

Poesía
1º Serenata de estudiantes
Guillermo S. Ledri (Gualegauychú)
2º La vieja serenata
Raúl Ifran (Punta Alta, Bs. As.)
3º La serenata
Adolfo Zabalza (Pergamino, Bs. As.)
4º Regreso en serenata
Norma Montenegro (Ciudad Madero, Bs. As.)
5º Serenata
Delia Fernández Cabo (Canelones, Uruguay)

Menciones
Añoranzas, Nélida Franco (Córdoba)
La vieja serenata, Ramón Torrese (Villa Luzuriaga)
Vieja Serenata, Lourdes Arévalo (Barrio Parque San Carlos, Córdoba)
Ambiente de Serenata, Elsa González Videla (Luján, Bs. As.)

Cuento
1º Argentina, 1979
Diego González (Salónica, Grecia)
2º Espérame en el cielo
Víctor Longo (Martínez, Bs. As.)
3º Aprendiñanza
Alicia S. Gómez (Capital Federal)
4º Serenata para Margot
Eduardo Kerschen (Garín, Bs. As.)
5º Amor de Pueblo
Edgardo Daniel Saturno (Villa Ballester, Bs. As.)
Malevaje
Julio Carlos Witis (Florida, Bs. As.)

Menciones
El secreto, Ana Granja Salinas (Capital Federal)
La serenata de los sordos y los mudos, Ricardo Nani (Quilmes, Bs. As.)
Don José, Alfredo Carrizo (Berazategui, Bs. As.)
Estos artistas, Jorge González Badiali (La Lucila, Bs. As.)
La casa de los balcones blancos, María del Rosario Lorenzo (Villa Ballester, Bs. As.)

Premio Roberto Peregrino Salcedo
El lado de la sombra
Jonathan España (San Juan de Pasto, Colombia)

Premio Entidades

Cuento
Círculo Literario “El orate y la musa” (Myriam Rozenberg y Gerardo Augort)
Poesía
Grupo Literario “Palabras” de Sydney (María Julia Bugallo, Norma Delgado y Gilberto Ojeda)

POESIAS Y APARTE...

En el año 2007 participé en el Concurso de Poesía Creaciones Literarias de Israel. Mi poema "Si en este día..." fue seleccionado para integrar la antología "Poesías y aparte. El libro y su autor" confiado a Lulú Editores.

SI EN ESTE DIA...

Si en este día indolentemente goteado,
crucificado en la madera oscura
del otoño que viene a deshojarnos

no nos sentimos un caudal de savia,
no nos ponemos ramas en las nubes,
no despedimos cada hoja que rueda
no le escupimos trementina al viento,
no le ocultamos un nido al pavoroso
zarpazo del océano,

no le oponemos nombres y saetas
al incendio del miedo,
si en este día pálido de incienso
no hay un columpio en nuestro brazo,
ni un temblor asombrado en las raíces,
ni una gota tardía de rocío

¿qué haremos por favor en este día?
¿qué le diremos al señor del sueño?
¿con qué alimentaremos la esperanza?

Ven para ser conmigo canto y fruto
o perderemos todo en este día,
ven y luchemos juntos
con este vendaval de abriles de oro

ven y reza conmigo
el salmo original del bosque eterno,
siente que en la tormenta
tu cintura es un junco.

Si en este día no nos sentimos árbol,
simplemente,
¡amor!
en esta ráfaga de otoño
perderemos el alma para siempre.


Enlace al libro.

https://issuu.com/elraulo/docs/poes_as_y_aparte

EL COLOR HUMANO SON TODOS LOS COLORES

EL año pasado tuve la suerte de ser finalista del concurso de microrrelatos Todos somos diferentes de Civilia,Asamblea Juvenil de Derechos Civiles con sede en Madrid, España. El texto "El príncipe de la telaraña" seleccionado entre mas de mil obras, fue incluido en el libro "El color humano son todos los colores" editado como aporte al año europeo del diálogo intercultural. Es un aporte de la Asamblea a la lucha contra la discriminación en cualquiera de sus formas.

25 de noviembre de 2008
Estimado Raúl Óscar Ifran:
Nos complace comunicarte que tu obra “El príncipe de la telaraña”, ha sido
seleccionada por el Jurado de la modalidad de Relato Hiperbreve como finalista de
nuestro Concurso. Sin embargo, no ha resultado ganadora en la última fase del
mismo.
En este sentido, las obras premiadas por los Jurados, así como aquellas
que han sido seleccionadas para la fase final del Concurso, serán publicadas en el
libro que se edita anualmente con la recopilación de los mejores trabajos de cada
modalidad. Del mismo modo, en el caso de la modalidad de Fotografía, las obras
seleccionadas pasarán a formar parte de la exposición itinerante que recorrerá a lo
largo del próximo año distintas ciudades españolas.
En último lugar, nos gustaría, agradecer sinceramente tu contribución a este
programa, que más allá del Concurso en sí tiene como objetivo promover la reflexión
sobre valores como la tolerancia, la justicia y la convivencia en igualdad, y felicitarte
porque tu obra ha resultado seleccionada como finalista por el Jurado entre los cerca
de 2000 trabajos presentados. Nos complace enormemente comprobar que nuestro
programa cuenta con el apoyo y el aliento de personas como tú, que con su
esfuerzo y creatividad hacen que sea posible un proyecto de esta naturaleza, en el
que se considera que cada autor tiene algo relevante que aportar a la reflexión sobre
nuestra realidad social.
Aprovechamos también para invitarte a la presentación del libro, así como a
la proyección de la exposición de fotografías, que se llevará a cabo en la
ceremonia de entrega de premios, que tendrá lugar el día 19 de diciembre a las 19:
30 horas en el Salón de Actos del Ateneo de Madrid (c/ Prado 21).
Posteriormente se ofrecerá una copa a los asistentes.
Un cordial saludo,
Carlos García Álvarez
Presidente
Fundación de Derechos Civiles

Esta es la carta que recibí comunicándome la distinción. El hermoso libro contiene cuentos, microrrelatos y fotografías, una de las cuales es la que ilustra esta entrada y que fue el arte de tapa.

POETAS CONTRA TOREROS

Hablando de temas importantes no lo es menos el de la crueldad con los animales. En 2008 recibo en mi correo las bases del II Concurso de Poesía antitaurina Toro de Hierro organizado por Arcadys, sociedad proteccionista, en medio de una fuerte campaña europea en contra de la crueldad con los animales. Mi poema "El vuelo de una oreja" fue seleccionado finalista entre 253 trabajos llegados de varios países y con esto obtuvo el derecho de ser incluído en el libro "Poetas contra toreros" editado por Parnaso en colaboración con Arcadys. Este certamen me permitió hacer amistad con Angel Padilla, célebre poeta animalista español.
El arte de tapa del libro es una obra del pintor peninsular Angel Esteban.


EL VUELO DE UNA OREJA

Desde el fondo siniestro del toril
como del laberinto del vellocino de oro
sale cortando el aire el negro toro
con su doble cornada de marfil.

Retumba la pezuña por la arena
y brama el toro tras de la cornada;
una fiesta pagana por las gradas
al compás de un pasodoble suena.

No tiene nombre, o bien nadie lo dijo
-a él le tocó esta hora y este día-
Joaquín Sorolla no lo pintaría
como pintó a Frascuelo y Lagartijo.

¡cuánta fanfarria para oler el miedo,
la sangre y el dolor sin esperanza!
Toro y torero- la macabra danza
ya está lista en el ruedo.

Oscuros picadores abren heridas
por donde la vida furiosa resuella
Los caballos ciegos persiguen estrellas
-no saben que la muerte gobierna las bridas-

ahora vienen los banderilleros
¡a clavar banderillas al sufrido cuero!
La sangre es una fuente que se mezcla en la arena.
El torito no siente ni el temor ni la pena.
¡Banderillas rojas, verdes y amarillas
disfrazan de Pierrot a las cuchillas!

Ya está el matador en la escena
su traje de luces deslumbra miradas.
El capote cuelga de la espada.
Es la hora clave de iniciar la faena.

¡ole! Grita la multitud embravecida.
¡ole! Repite el viento por todos los rincones.
Y recreamos miles de Nerones
reclamando la ofrenda de una vida.

¡ole! Grita la gente a cada cruce
a cada pase de muleta, a cada lance extraordinario.
Y recreamos Montes del Calvario
lanceando nuevos e inocentes Jesuses.

El orgulloso toro hecho un jirón
sale a enfrentar la última estocada.
Es posible que sienta entrar la nada
del frío acero hasta su corazón.

Y vuela hacia los campos, al pasto tierno,
para el que su lengua fue creada.
a refrescar su cerviz en las aguadas
entre terneros-ángeles eternos.

A sentir la bondad del sol que arde
sobre la paz del mediodía
en vez de este crepúsculo de agonía,
de esta sangrienta tarde.

Por fin ya despojado del ímpetu y bravura
una cuadrilla arrastra los despojos
La muerte es un alivio, por los perdidos ojos
cruza como un relámpago la llanura.

Y en una burla final al toro que se aleja
un sarcasmo a la vida de este bravo
una ovación aclama el vuelo de una oreja
la multitud se rinde ante su rabo.

LA MUJER ROTA

La ambición de muchos poetas es llegar a escribir y dejar su testimonio sobre temas importantes. En 2008 me interesó la propuesta de un grupo de escritoras mejicanas que junto a Literalia Editores de Guadalajara organizó un concurso poético para celebrar los cien años del natalicio de Simone de Beuvoir. El concurso se llamaba La Mujer Rota -título de un célebre libro de la autora francesa- y el tema eran las mujeres en situación de crisis por razones de salud, violencia, discriminación , etc.etc.
Preparé un par de trabajos, uno sobre Frida Kahlo- cuya historia nunca dejó de conmoverme- y otra sobre Azucena Villaflor, la primera madre de Plaza de Mayo. Al final opté por la segunda. El poema "Azucena Villaflor, madre de Plaza de Mayo" fue seleccionado y está en el libro "La mujer rota" que Literalia Editores presentó en diciembre del año pasado en Guadalajara, Méjico, en el marco de un encuentro internacional de escritores en el auditorio del Hotel Hilton. Esta participación me deparó entre otras cosas, la amistad de la escritora argentina María Rosa Lojo con la que me escribo regularmente.

AZUCENA VILLAFLOR, MADRE DE PLAZA DE MAYO.

Azucena Villaflor
quería saber dónde estaba su hijo,
qué garra oscura lo había arrebatado,
qué turbio buitre lo arrancó de su nido,
y comenzó a caminar alrededor de la plaza
-la misma plaza donde aprendimos a ser libres
y se ató los cabellos con un pañuelo blanco
y otras madres vinieron desde los cuatro puntos cardinales.

Nadie quería oírlas y pocos se atrevían a mirarlas,
-Poncio Pilatos no murió todavía
ellas hablaban entre sí intercambiando sufrimientos
ó se sentaban pensativas a mirar las palomas.
Nada es más duro
que ser la madre de los desaparecidos
no son muertos, ni son presos,
nadie los vio, nadie los escuchó gritar en los crepúsculos
ninguno volvió a andar por los lugares que solía frecuentar
sólo ellas los tienen registrados en el alma
con la señal de su paso por el mundo.

Azucena Villaflor
quería saber de las manos que ella había cuidado
del corazón que había amamantado
repitiendo los sufrimientos de María
al pie de la cruz en el monte del calvario.
Esta mujer sencilla, no era nada común
no tenía miedo, no le temía a nadie
por más estrellas que tuviera en las solapas
por más que la golpearan y le lanzaran perros
su único miedo era que su pequeño tuviera frío sin abrigo,
hambre sin pan y sed sin agua
que lo apretaran la soledad, la oscuridad y el miedo
mientras a ella las caricias se la caían de las manos.

Pero una paloma no puede contrariar a los buitres.
Un día los lobos vinieron a buscarla
cansados de que esta frágil mujer los hostigara
y Azucena se fue como otros muchos.
Nadie la vio, nadie la oyó, nadie salió a llamarla
se perdió en la neblina, se evaporó en la bruma.
Dicen que está junto a su hijo
que, como cuando niño, lo lleva de la mano
y que sonríe como hace tiempo no lo hacía.

Azucena Villaflor
dejó en la plaza la bandera
de su lucha clavada
y su pañuelo blanco como símbolo de amor
de la madre que sufre y no se rinde
de un tiempo que nos exige a cada uno
compromiso y memoria.
Compromiso y memoria.
Compromiso y memoria.

Y UN DIA LLEGA UN PREMIO...

Esto nos pasa a la mayoría de los escritores no profesionales. Escribimos como un acto de amor desinteresado, amor por las palabras, por el pensamiento, por nuestros seres queridos, por los recuerdos. Lo hacemos en soledad, en un rincón de nuestra casa, amontonando papeles y cuadernos cargados de versos, relatos... y hasta tal vez una secreta novela. Y un buen día, inocentemente, participamos en un concurso y nos dan un premio. Absortos, nos damos cuenta que nuestros poemas tienen vida propia, sa-len de nuestro encierro y pueden volar y admirar a otras gentes, tal vez lejanas, de otros países, de otras culturas. En diciembre de 2006, entusiasmado por las facilida-des que nos ofrece Internet, participé en el I Concurso Internacional de Poesía del Círculo de Escritores de la V Región, Viña del Mar, Chile y me dieron el II Premio entre 1540 textos provenientes de todo el mundo. Había escrito el poema galardonado el 26 de octubre de 1981 como parte de un libro inédito- no sé para qué hago esta aclaración, si todos mis libros son inéditos- titulado Humanidad en Llamas.

ENTRE LA GENTE.

La débil luz que llama en mi ventana
le da pábulo al lunes inclemente;
pone a dormir mis manos y mi frente
en un letargo oscuro de semanas.

Pozo del tiempo donde ya olvidada
yace la voluntad entre sus ruinas;
el hambre es todo, la ilusión es nada.
Todo lo ha devorado la rutina.

Lunes. La madrugada sin esperas,
sin emoción acosa mis latidos;
afuera sin embargo es primavera
y entre las rosas plenas ha llovido.

¿Qué sucede? ¿Qué cosa está cambiando?
¿Quién arma las semanas con espinas?
¿Quién libera los grises memorandos
y abre de par en par las oficinas?

¿Quiénes establecieron los horarios,
el miedo el hambre, la desesperanza?
Todo se mide en cifras y honorarios.
La voz y el corazón no nos alcanzan.

Afuera sin embargo el mar levanta
sus tormentas de espuma. Indiferente
alguien escribe versos, alguien canta,
alguien conserva el alma entre la gente.

EL OTOÑO Y LA POESIA

Será porque nací en abril, en pleno otoño, que me siento tan identificado con esta estación. Algo de esto digo en un poemita que tiene mas de 30 años.

CANCION MARCEÑA

Vacila ya en los vientos el pábulo de marzo;
todo tiene tu gusto anudado a su especie,
el mar rueda en las piedras la espuma del naufragio
La música del mundo te recogí en mis redes.

Vestida en hojas, oh toda pies de lluvia
yo te he visto creciendo como el daño de marzo;
para acercar tu boca mi boca se perfuma,
mi corazón se enciende para quemar tus brazos.

Tus ríos desembocan en Abril, solitaria,
solitaria campana llámame en el crepúsculo;
como flechas cruzando sobre el mar van los pájaros
y un hábito sombrío persigue a los segundos.

Yo conocí a tu lado la hora irremediable
oh toda pies de lluvia peleando en la arboleda.
Mi alma cayó en el viento para tus ojos graves
como un estanque donde la luna reverbera.