Esto nos pasa a la mayoría de los escritores no profesionales. Escribimos como un acto de amor desinteresado, amor por las palabras, por el pensamiento, por nuestros seres queridos, por los recuerdos. Lo hacemos en soledad, en un rincón de nuestra casa, amontonando papeles y cuadernos cargados de versos, relatos... y hasta tal vez una secreta novela. Y un buen día, inocentemente, participamos en un concurso y nos dan un premio. Absortos, nos damos cuenta que nuestros poemas tienen vida propia, sa-len de nuestro encierro y pueden volar y admirar a otras gentes, tal vez lejanas, de otros países, de otras culturas. En diciembre de 2006, entusiasmado por las facilida-des que nos ofrece Internet, participé en el I Concurso Internacional de Poesía del Círculo de Escritores de la V Región, Viña del Mar, Chile y me dieron el II Premio entre 1540 textos provenientes de todo el mundo. Había escrito el poema galardonado el 26 de octubre de 1981 como parte de un libro inédito- no sé para qué hago esta aclaración, si todos mis libros son inéditos- titulado Humanidad en Llamas.
ENTRE LA GENTE.
La débil luz que llama en mi ventana
le da pábulo al lunes inclemente;
pone a dormir mis manos y mi frente
en un letargo oscuro de semanas.
Pozo del tiempo donde ya olvidada
yace la voluntad entre sus ruinas;
el hambre es todo, la ilusión es nada.
Todo lo ha devorado la rutina.
Lunes. La madrugada sin esperas,
sin emoción acosa mis latidos;
afuera sin embargo es primavera
y entre las rosas plenas ha llovido.
¿Qué sucede? ¿Qué cosa está cambiando?
¿Quién arma las semanas con espinas?
¿Quién libera los grises memorandos
y abre de par en par las oficinas?
¿Quiénes establecieron los horarios,
el miedo el hambre, la desesperanza?
Todo se mide en cifras y honorarios.
La voz y el corazón no nos alcanzan.
Afuera sin embargo el mar levanta
sus tormentas de espuma. Indiferente
alguien escribe versos, alguien canta,
alguien conserva el alma entre la gente.
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